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... sono sempre stato angosciato, tormentato, infastidito da me stesso
... combatto senza un vero nemico, mi estraneo continuamente e
continuamente provo a descrivere un mondo in continua evoluzione che non
aspetta nessuno, che viaggia come un missile verso una meta
sconosciuta, straniera. Il mio scrivere, è come essere malati ... è una
patologia dell'anima ... è dondolare tra realtà e follia ... se qualcuno
mi domanda per quale motivo scrivo, rispondo sempre che non lo so ...
si potrebbe passare tutto il pomeriggio a vaneggiare sui vari perché ...
forse è essere affamati di sé, avere una continua voglia di conoscersi,
cercare in qualche modo di manifestare la propria essenza e di
imprimerla su un foglio o in un pentagramma per non farla sembrare il nulla che spesso
appare. Credo che tutti gli scrittori e tutti i compositori siano dei saccenti, dei
malinconici saccenti ... anche egocentrici. Io, spesso, mi sto sulle
balle ... ma forse non sono uno scrittore ... ho cominciato descrivendo
la natura, il nascere di una foglia, i prati ghiacciati, il fieno
ingiallito, un fiore che sboccia ... poi, da una qualsiasi situazione
nasce una storia: se vai dal benzinaio, al supermercato, a spasso col
cane, a mangiarti un panino, a bere una birra, dal dentista, o dove
cazzo vuoi andare, ti si sovrappongono migliaia di dimensioni e crei un
altro mondo dentro al mondo. Allora essere uno scrittore significa
vivere di parole ed essere un compositore vivere di note sparse, di quelle che non esistono e allora te le inventi, di
quelle che ormai sanno di vecchio, di quelle lunghe ed affascinanti e di
quelle corte ed incisive. Uno scrittore vede un fiume e gli sembra il
Gange, vede un monte e gli sembra l'Everest o il Kilimangiaro ... un compositore si innamora di tutte le donne che incontra e patisce se non le
può avere, o perché non esistono, o perché sono solamente nella sua
testa e fatica ad accettarlo ... uno scrittore-compositore ha sempre la febbre e
vive delirando, vive la sua vita con persone che non esistono. Uno così è forse solo un pazzo, che come un sasso piatto lanciato in
uno stagno saltella per un po' e poi se ne va a fondo, affonda per il
suo peso, perché è così che vuole la sua natura. È un condannato che non
ha commesso alcun reato, tranne quello, un giorno, di essersi messo una
penna in mano e di aver scarabocchiato un foglio che, silenzioso,
chiedeva solo inchiostro ..."
Livio Amato
